Просыпаюсь и понимаю: это не похмелье. Это другой мир.
Здесь реально наступает Тьма. С большой буквы, с громом и запахом серы.
Зловеще? Ага, как же.
Меня встречают жрецы в балахонах, закатывают глаза к небу и вещают: «Ты — Избранная! Ты будешь размахивать мечом, читать пророчества. Пафосно. Красиво.
НО ГДЕ, ПРОСТИТЕ, СМЕТА НА АПОКАЛИПСИС?!
Мне дают армию. Целых три человека. Троица, способная напугать саму Тьму... ну хотя бы своим видом.
Рыцарь. Гремит так, будто с лестницы сбросили бабушкин сервант. Подкрасться к врагу? Не, не слышали.
Маг. У него уникальный дар: все, что он оживляет, тут же впадает в экзистенциальный кризис. Телега философствует о бессмысленности колёс. Против Тьмы он, конечно, слабоват, но морально уничтожить врага нытьём, вполне способен.
Воровка. Маленькая, шустрая, с глазами, которые видят не только чужие кошельки, но и суть вещей. Она единственная во всём королевстве умеет считать деньги и знает, где лежат запасные носки. Кажется, мы подружимся.
Ах да, король. Вместо того чтобы собирать войско, он поёт. Бардовские баллады. Под луной. О том, как прекрасна эта Тьма. Красиво, душевно, бесполезно.
И вот в этом цирке я должна свергнуть Тьму.
Я, Вера, кризисный менеджер, привыкла решать проблемы с помощью договоров, табличек и здоровой наглости.
Короче, Тьма, держись. У меня есть техническое задание, список бюджетных трат и дикое желание не просто выжить, но и получить компенсацию. За моральный ущерб. За недосып. За то, что меня втянули во все это без моего письменного согласия.
Добро пожаловать в мир, где здравый смысл страшнее любого проклятия.
