Там, где время, казалось, замедляло свой бег, у самых величественных подножий Шепчущих Гор, среди ущелий, где зима царила долгие месяцы, а лето лишь украдкой расцвечивало склоны короткими вспышками зелени, раскинулся тихий, отдаленный городок. Его улицы, подобные древним тропам, сплетались в лабиринт, где эхо ветра, срывавшегося с вершин, сливалось с шепотом преданий о забытых тропинках и скрытых в земле сокровищах. Здесь не было места суете больших городов; лишь скрип вековых сосен, мерное плескание быстрой горной реки да редкие, настороженные шаги нечастых путников нарушали вековую дремоту. В самом сердце этого уединения жила Анна. Женщина с мягкими, но уверенными чертами лица, каштановыми локонами, обычно собранными в небрежный, но элегантный пучок, и глазами, в глубине которых отражался бездонный, чистый цвет горного озера. Ей было за сорок, и годы, поборовшие многих, не согнули её — напротив, они наделили её той удивительной, спокойной силой, что рождается из пережитых бурь и обретенной мудрости. Анна была хранительницей старой библиотеки на центральной площади: величественного, но пыльного сооружения из потемневшего от времени камня, чьи старинные полки, казалось, вот-вот прогнутся под непомерным весом многовековых знаний, заключенных в фолиантах.
